Früher war ich fast nie leer.

Die Menschen kamen einfach, um da zu sein.

Sie setzten sich.
Sie redeten.
Sie lachten.
Sie schwiegen.
Und sie hörten einander zu.

Niemand hatte das Gefühl, ständig weiter zu müssen.
Zeit war damals kein Gegner.
Sie gehörte einfach zum Leben.

Rund um meinen Kastanienbaum spielten die Kinder.

Im Frühling pflückten sie Gänseblümchen und pusteten den Löwenzahn in den Himmel.

Im Sommer liefen sie lachend den Schmetterlingen über die blühenden Wiesen hinterher, hörten das Summen der Bienen und legten sich ins Gras, um den Wolken beim Ziehen zuzusehen.

Im Herbst sammelten sie Kastanien.
Mit roten Wangen und leuchtenden Augen füllten sie ihre Taschen.
Zu Hause entstanden daraus kleine Kastanienmännchen mit Streichholzbeinen.
Manchmal stritten sie lachend darüber, wer die größte Kastanie gefunden hatte.

Im Winter bauten sie Schneemänner.
Sie warfen Schneebälle.
Und wenn ihre Handschuhe klatschnass waren, lachten sie trotzdem weiter.

Aus einem Stock wurde ein Schwert.
Aus einer Pfütze ein Ozean.
Aus einem Nachmittag ein Abenteuer.

Auch die Erwachsenen blieben stehen.

„Wie geht es dir?“ 

Diese vier Worte hörte ich fast jeden Tag.
Aus einem kurzen Gespräch wurden oft Stunden.
Aus Stunden entstanden Freundschaften.  
Manchmal sogar Liebe.

Damals hatte niemand das Gefühl, Zeit zu verlieren.
Denn gemeinsam verbrachte Zeit war niemals verlorene Zeit.

Heute kommen noch immer viele Menschen an mir vorbei.
Vielleicht sogar mehr als früher.
Doch nur wenige bleiben stehen.

Ihr Blick ruht auf dem Handy.
Die Ohrstöpsel sitzen tief in den Ohren.
Während die Welt um sie herum geduldig wartet.

Der Wind rauscht noch immer durch die Blätter meines Kastanienbaums.
Die Amseln begrüßen noch immer den Morgen.
Im Frühling öffnen sich die ersten Knospen.
Im Sommer spendet mein Blätterdach kühlen Schatten.
Im Herbst färben sich die Blätter golden.

Die Kastanien fallen noch immer mit einem leisen Plopp ins Gras.

Früher dauerte es nicht lange, bis Kinder angerannt kamen.
Mit leuchtenden Augen sammelten sie jede einzelne auf.

Heute liegen viele Kastanien tagelang im Gras.
Der Regen wäscht sie sauber.
Die Sonne bringt sie zum Glänzen.
Der Herbstwind treibt sie langsam über den Weg.

Doch kaum jemand hebt sie noch auf.
Nicht weil sie ihren Zauber verloren hätten.
Sondern weil viele Menschen glauben, keine Zeit mehr dafür zu haben.

Im Winter legt sich der Schnee wie eine weiche Decke über mich.
Dann wird alles still.

Früher erzählte man sich Geschichten.
Heute scrollt man durch die Geschichten anderer.

Früher wartete man gemeinsam auf den Sonnenuntergang.
Heute wartet man darauf, dass der Akku wieder voll wird.

Dabei hat sich die Welt gar nicht verändert.

Die Vögel singen noch genauso schön.
Der Wind erzählt noch immer seine Geschichten.
Die Sonne geht noch immer jeden Abend unter.
Die Kastanien fallen noch immer von meinem Baum.

Die Wunder sind geblieben.
Vielleicht haben wir nur verlernt, sie zu sehen.

Eines Tages setzte sich ein kleines Mädchen auf meine alten Bretter.

Es legte sein Handy zur Seite.
Dann hob es eine Kastanie auf.
Es drehte sie lange in den Händen, als wäre sie ein kleiner Schatz.

Anschließend strich es über mein verwittertes Holz.

„Du musst schon sehr viel erlebt haben“, sagte es leise.

Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich gesehen.

Von diesem Tag an kam das Mädchen immer wieder.
Mal mit seiner Oma.
Mal mit seinem Opa.
Mal mit einer Freundin.

Sie redeten.
Sie lachten.
Sie schwiegen.
Sie beobachteten die Wolken.
Sie hörten dem Wind in den Blättern zu.
Sie freuten sich über das Zwitschern der Vögel.
Oder sie saßen einfach nur nebeneinander.

Dann geschah etwas, das keine Uhr der Welt messen kann.

Die Welt wurde nicht langsamer.
Aber sie fühlte sich wieder größer an.

Die Sorgen verschwanden nicht.
Aber sie wurden leichter.

Die Zeit verging nicht langsamer.
Aber sie wurde kostbarer.

Heute stehe ich noch immer unter meinem Kastanienbaum.

Ich warte.

Nicht auf den perfekten Menschen.
Nicht auf den perfekten Tag.

Sondern auf den nächsten Augenblick, in dem jemand den Mut hat, stehen zu bleiben.
Sich zu setzen.
Zuzuhören.

Vielleicht einem Fremden ein Lächeln zu schenken.
Vielleicht eine Kastanie aufzuheben.
Vielleicht einfach nur den Wind in den Blättern zu hören.
Vielleicht auch einem Menschen zu sagen:

„Erzähl mal. Ich habe Zeit.“

In all den Jahren habe ich eines gelernt:

Zeit kann man nicht kaufen.
Nicht sparen.
Nicht festhalten.

Ist eine Stunde vergangen, kehrt sie niemals zurück.

Gerade deshalb ist sie so kostbar.

Vielleicht brauchen wir gar nicht mehr Zeit.
Vielleicht brauchen wir nur wieder mehr Zeit füreinander.

Wenn Sie das nächste Mal an einer alten Bank vorbeikommen, gehen Sie nicht gleich weiter.

Setzen Sie sich.
Schauen Sie sich um.
Atmen Sie tief ein.
Hören Sie den Vögeln zu.
Heben Sie eine Kastanie auf.
Lächeln Sie freundlich einem Menschen zu.

Vielleicht setzt sich jemand neben Sie.
Vielleicht entsteht ein Gespräch.
Vielleicht auch nur ein gemeinsames Schweigen.

Es müssen keine großen Worte sein.
Denn die schönsten Begegnungen beginnen oft ganz leise.

Und vielleicht werden Sie dann spüren, was ich in über achtzig Jahren gelernt habe:

Zeit ist nicht das, was auf der Uhr vergeht.

Zeit ist das, was wir miteinander erleben.

Denn Zeit ist eines der wertvollsten Geschenke, die wir uns gegenseitig schenken können. ❤️